Автор WildWind
Он всё ещё...
А ты знаешь... Он всё ещё дышит фрагментами памяти.
Нуу... Наш город. Он так же хранит ту историю.
Про двоих. Из которых один до сих пор на грани,
Отметая устои, привычки, любую теорию.
По секрету, тебе... : наш город поклялся помнить
И согласно качал на ветру золотою березою.
Капли падают с крыш. Бреду по аллее, скромная.
Не пишу. Не стихи. Так, унылою, серою прозою.
Слишком тесно. На ощупь по улицам.
Шаг за шагом. Удушье. Пустые лица.
Нет, ты что, я обещала не хмуриться)...
Пульс на ноль. Город прав. Да, пора смириться...
Тротуаром, в больницу. Тут, благо, рядышком,
Ааа, бессмысленно, одно сухое "Сочувствую".
Шлеп! - по лужам. И солнце- пятнышко.
Sms нет, звонков, "В полете" режим. Отсутствую.
Этот город был домом. И стрелки замерли.
Разрывают молчанье, ломаясь, опавшие листья.
И, чуть слышно: "Город, а может тут мало памяти?"
... Ветер жадно целует, царапая, продрогшие кисти.
(Добавлен 12/09/2012)
[К списку стихов]
[К авторам]
RealMafia.ru
0.0018